Carillons de poésie toute la matinée, voici une demi heure que je suis assis àma table de travail, la plume tremble entre mes doigts – et la page est toujours blanche. Je n’ai pas décidé encore quelle forme et quelle métrique donner aux méditations qui occupent mon cœur. Les rimes accourent d’elles mêmes, deux àdeux, prêtes às’atteler à“mon char†, mais elles manquent de rectitude. Elles s’agitent. Une paire s’élance en amphibraque tandis que l’autre lui oppose une danse dactyle.