Donc nous vivions six mois à Paris et six mois retirés à la campagne, dans un hameau groupé autour des ruines d’un château fort et d’une ferme au centre du hameau.
C’était un peu ce qu’on appelait autrefois une “maison bourgeoise” qui jouxtait presque la ferme. Une maison avec une grande cuisine carrelée, sa grosse cuisinière à bois qui ronflait et qui tenait chaud, ce feu rouge quand on le tisonnait, le four à pain, le four à tartes, le four où mettre la marmite en fonte, cuisinière à l’ancienne avec ses cuivres, son réservoir pour l’eau chaude, ses odeurs, sa chaleur un peu terrifiante car à la toucher on pouvait se brûler et ma mère s’y affairant se prenait aisément aux flammes du foyer des allures de Vulcain forgeant aux entrailles du Volcan.