En ce triste mois de novembre 1999, j’étais venu vous voir à Auschwitz, vous mes grands-parents déportés que je n’ai pas connus.
Naïvement, j’avais pensé que vous m’aviez attendue, je vous imaginais cachés derrière un arbre, un mur, derrière une porte peut-être.
J’ai même voulu toucher les barbelés en vous imaginant près de ceux-ci.
J’ai voulu entrer dans un baraquement, mais le froid et la neige faisaient chavirer mes pas. J’ai vu vos paillasses et même ramassé quelques pierres.
La pénombre tombait à Birkenau et j’ai eu peur, mais un autre visiteur, errant comme moi, m’a confirmé que nous devions continuer notre route pour arriver au camp d’Auschwitz construit par les déportés.